Los ojos de los que sobrevivieron son el espejo del almo. Su disgusto se convierte en grandes lágrimas que caen libremente, creando surcos en los rostros pintados de negro y gris. Cargan en sus espaldas cavadas tristezas y el peso de las noches mal dormidas. El silencio es profundo. No hay palabras para describir el horror de haber perdido casi la existencia misma en una lucha desigual. En los cuerpos, las marcas de las llamas son las cicatrices de una batalla ganada, pero casi perdida. En la memoria más reciente, marcada a hierro y fuego, la angustia y la desesperación de interminables horas de espera por la valiosa ayuda que tardaba en llegar. La Perla del Atlántico sangra en su amago. La isla sigue respirando el fuego desde hace una semana. Sufre, pero no sucumbe. Esta tragedia, como el ave fénix, alza su pueblo estoico y valiente que no se inmutó ante la catástrofe que se avecinaba en los rincones montañosos y los aleros de los tejados. Se construyen mitos delimitado por las llamas sobre héroes anónimos, hombres de paz sobre el terreno mostraron que su fibra hasta el agotamiento. Los isleños no bajan los brazos. Ellos ofrecen lo que pueden, sus manos en la solidaridad, su comida, sus palabras de consuelo, un abrazo, un hombro y el esbozó de una sonrisa de esperanza. No estamos solos. Estamos juntos. Estamos unidos, al igual que nuestros ancestros que nos precedieron. Está impreso en el ADN, somos isleños, el resultado de siglos de la insularidad que nos enseñaron a confiar únicamente en nuestra indomable voluntad de sobrevivir en una convivencia casi pacífica con la naturaleza generosa, agreste pero fue su culpa. Es el hombre que hace todo y algunos destruyen sin tener en cuenta las consecuencias. Adelante Madeira.
